Todo dia é um dia D.

Entrei na livraria, no último dia 31 de outubro, e lá estavam todas as publicações assinadas por certo Carlos Drummond de Andrade reunidas em uma daquelas mesinhas centrais, pomposas, que chamam atenção para os escritores, assuntos e lançamentos da ordem do dia. Poesia, prosa, edições de tantos tipos, coletâneas, infantis, análises sobre. Achei de uma beleza bisonha, pois tudo me leva a crer que todo dia é um dia D. Nada contra as comemorações. Absolutamente nadíssima. Mas em quê Drummond não está? Em qual dia ele não está? Em qual noite? Qual pôr-do-sol não é Drummond? Qual tempestada? Qual quintal ele não habita?

Eu diria o que ele dissera: teu aniversário é um nascer a toda hora. Porque o poeta não sai do mundo sem deixá-lo impregnado. Porque o poeta não sai do tempo. Porque a palavra do poeta nasce e morre todo dia naquilo que existe, naquilo que não existe mais, naquilo que não existe ainda.

Mas para jogar o jogo, decidi escolher um poema, na última segunda: brincar e simbolizar. Tinha que ser um afinadinho com o meu momento. E como meu pecado é sempre excesso, nunca falta, poderiam ser vários. Optei por dizer assim:

Nascer: findou o sono das entranhas.

Surge o concreto,

a dor de formas repartidas.

Tão doce era viver

sem alma, no regaço

do cofre maternal, sombrio e cálido.

Agora,

na revelação frontal do dia,

a consciência do limite,

o nervo exposto dos problemas.

Sondamos, inquirimos

sem resposta:

Nada se ajusta, deste lado,

à placidez do outro?

É tudo guerra, dúvida

no exílio?

O incerto e suas lajes

criptográficas?

Viver é torturar-se, consumir-se

à míngua de qualquer razão de vida?

Eis que um segundo nascimento,

não advinhado, sem anúncio,

resgata o sofrimento do primeiro,

e o tempo se redoura.

Amor, este o seu nome.

Amor, a descoberta

de sentido no absurdo de existir.

O real veste nova realidade,

a linguagem encontra seu motivo

até mesmo nos lances de silêncio.

A explicação rompe das nuvens,

das águas, das mais vagas circunstâncias:

Não sou Eu, sou o Outro

que em mim procurava seu destino.

Em outro alguém estou nascendo.

A minha festa,

o meu nascer poreja a cada instante

em cada gesto meu que se reduz

a ser retrato,

espelho,

semelhança

de gesto alheio aberto em rosa.

***

Porque é disso que tenho me ocupado – em muitos e variados sentidos: o Outro.

O princípio e o precipício de tudo.

No tumblr, todo dia também é um dia D.